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De qué está hecho un poema.

Un poema está hecho de casis.
Está hecho donde se pone todo
cuando ya no supones nada.
Es lo que sale si mezclas
el día que no te besaron por un milímetro
con la vez que te hicieron el amor a miles de kilómetros de distancia.
Un poema es lo que queda
de lo que eras
antes de aquel libro.
Es lo que has crecido
después de querer desaparecer.
Un poema
eres tú
marchándote de esa fiesta
en la que no pintabas nada,
y yo,
corriendo detrás de ti.

Como una mujer

Como una mujer.
Como si hubiera que saber;
como si no bastara con nacer,
sentir, o querer ser.
Como si lo que de ti se espera
hace tiempo que pasa de ti (o tú de él).
Como si pidieras demasiado
al intentar ser tú
como una mujer.

Dicen que estoy loca.

Dicen los médicos
que me estoy volviendo loca,
y yo digo
que ojalá.
Ojalá estuviera tan loca como ellos,
tan loca como para creer
que la cura de tu ausencia cabe en una cápsula gastrorresistente.

Querría perder la cabeza
hasta pensar que tú,
tus manos,
tus pies,
tu estúpida risa,
y tu número de teléfono
caeréis fulminados una vez cada ocho horas.

Me encantaría seguirles el rollo
y no llorarte dos noches al mes,
y no llamarte como un mantra antes de dormir,
y no ponerle tu nombre a todo lo que quiero odiar.

Dicen los médicos que estoy loca
y yo digo que ojalá.
Que sería bonito pensar, como ellos,
que solo por no sentir tu latido
es que estás muerto.

Algo tan tonto como un concurso de poesía.

Hace poco me aconsejaron “Preséntate a concursos, gana algún premio de poesía”.  Lo que más me costó fue generar material inédito, enviarlo por correo en un sobre sin antes compartirlo en las redes.

Pero al fin salió. Me presenté a un par de concursos y me llamaron. Mi poema «Y si» resultó ser el ganador del Certamen de Jóvenes Creadores de la ciudad de Ávila 2015. Es un premio pequeño, pero no sabéis la ilusión que me hizo recibir esa llamada. Hoy sí puedo compartirlo con vosotros, asi que ahí va.

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Al Sur de lo que escribo

Una muestra de las fotografías que inspiraron los poemas (o no sé si fue al revés) que escribí en mi viaje por el Sur.

 

Escribí mi mejor poema

cosiendo tus silencios

con el hilo de mis ganas.

cosiendo

Y ojos hechos
de las nubes
a las que buscamos forma.

ojos de nubes


Y que se nos pierdan
los días
entre tantas noches de luz.

noches de luz

Mi color favorito
es el de la ropa
que te quitas.

colorfavorito

Carles Canals

El fotógrafo Carles Canals me presta algunas de sus metáforas visuales para mezclarlas con textos nuevos. Una colaboración que acaba de nacer y espera pronto caminar por sí sola.

 

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La chica-pegamento

Hace un tiempo, no mucho, yo me creía incapaz, rota. Mis defectos salían a borbotones y me hacían resbalar continuamente, volviendo una y otra vez al solitario y cada vez más profundo punto de partida, como un coche intentando arrancar en el lodo.
Se apareció ante mí aún no recuerdo muy bien cómo (ella sí) una chica absolutamente rota, hecha añicos, que caminaba sobre arenas movedizas como si de una pista de baile se tratase. Teníamos mal repartidos el daño y el miedo, la belleza y la ambición, la suerte y la probabilidad. Dejó mi única grieta en ridículo, yo ni siquiera me había molestado en mirar si lo que de ella emanaba servía de algo.
Supe entonces que era invencible. La chica-pegamento era mortal, y había venido a buscarme de entre todo el tiempo y el espacio.